O.T. VERSOS, PROSAS Y CANCIONES JARAMAGAS.

[ChusCyL]

LA JUSTICIA DE LOS INOCENTES

Sabed, hijos de puta, que los delitos no prescriben
después de cinco años ni de diez,
ni con un padrenuestro y dos avemarías.
No hay saldo final ni enmienda para vosotros.
El Dios que os inventasteis
para redimir vuestros pecados,
el Dios que os creó, a su imagen y semejanza,
se levantó la tapa de los sesos
después de ver el telediario de las tres.

Los obispos que lavaron y almidonaron
vuestra ropa interior,
en el secreto de los confesionarios,
y trasvasaron al silencio vuestros ríos de sangre,
son tan culpables como vosotros.
En los bares del cielo no habrá cerveza fresca para ellos.

En el Nombre de la Vida que sumergisteis
hasta ahogarla en un pila bautismal,
en el Nombre de la Vida que lanzabais al océano
a seis metros de altura, desde los aviones,
os declaro culpables, y os condeno
al fuego eterno de la memoria.

Vuestra imagen amarillenta en las portadas de los diarios
la contemplan los 666 hijos de puta que os precedieron.
Ni de viejos y enfermos producís compasión,
cuando observo vuestras miradas, aún desafiantes
con lluvia de sulfuro y calaveras,
entiendo de lo que hablaban las viejas profecías
de Santa Hildegarda, San Malaquías, Nostradamus...

En el Nombre de la Vida que temblaba en los electrodos,
que echasteis a los perros, que ocultasteis con cal viva,
de esa vida que no respetasteis,
no merecéis respeto muertos vivos.
Vuestros crímenes, salvapatrias mafiosos,
hijos del Gran Cabrón,
vuestro sueño de buitres uniformados,
vuestro buen uso de la libertad,
permanecen grabados en el genoma humano para siempre
y en el disco duro del Sistema Solar.

Me cago en vuestra patria de orines y de estatuas,
vomito en vuestras botas de serpientes y niebla,
me pedo en vuestras mesas y en vuestras misas negras.

En el Nombre de la Vida,
del amor y la ternura que truncasteis
en aquellos días, soldaditos de plomo,
se os condena a no olvidar.

No dormiréis jamás aunque cerréis los ojos,
jamás descansaréis aunque compréis el cielo,
segundos, minutos, horas, días,
meses, años, siglos, milenios arderéis...

Ángeles de exterminio,
nunca saldréis del salón del desierto.
El Gran Relojero no pudo soportarlo,
las leyes de los hombres no os pudieron juzgar.

En memoria de los inocentes, arded, diablos, arded.

Ángel Petisme

[ramonjaramargo]

yeah, me gusta lo de hijosdeputa, eso es verso, prosa y jaramargo arrejuntao

[ramonjaramargo]

A tomar por culo el pico, aupa ese agüelo

http://www.youtube.com/watch?v=UHYdrS5E70Q

[ramonjaramargo]

http://www.youtube.com/watch?v=8eNOK1HQInE

[ramonjaramargo]

Sigamos criando fama

http://www.youtube.com/watch?v=vd5mssXhs0c

Con mi bota de vino
y mi bocata salchichon
nos vamos a ver el futbol
como dios esta mandao.
Con mi bota de vino
y mi bocata salchichon
estamos todos al loro de que empiece el mantecao
He bebido demasiado
y estoy harto de fumar
porque veo a Ruiz Mateos
vestio de Superman

Aunque pierda el visitante,
aunque gane el local,
los litros de vino corren
y aqui no ha pasado na

Mareado y echo polvo cojones se callarán
a ver si se sienta el gordo
que de aqui no pito na


Con mi bota de vino
y mi bocata salchichon
nos vamos a ver el futbol
como dios esta mandao.
Con mi bota de vino
y mi bocata salchichon
estamos todos al loro de que empiece el mantecao

La cerveza esta vacia y el bocata man mangao
¿donde coño esta el manco que tenia aqui a mi lao?

[ramonjaramargo]

Con mucho mucho volumen, como escarpias,futuro himno de ejpaña

La Polla Records - Txus

[ramonjaramargo]

Impresionante, CERDOS!!!!!!!!

Soziedad Alkoholika-no kiero participar

Siempre estamos en dios cagándonos,
¿y qué ostias hacéis mi cuadrilla akí? si
nunca creímos en la cristiana hipocresía,
¿qué ostias?
Estos putos ritos no son muy bonitos,
echar vinagre en la herida jode bastante,
el cura este calvo, habla de mí como si de
siempre el sinvergüenza me conociera.

Nuestro querido y joven amigo, que
descanse en paz, era más bueno que el
pan ¡cállate cerdo!, ¡cerdo!

Esta farsa es, negocio pa enriquecer,
a las mafias funerarias, carroñeras,
mis viejos se han quedao más tranquilos,
pero ahora lo que les tiemblan
son sus bolsillos.

Paso en estereo de comulgar,
no kiero participar, no tiene nadie por qué
sufrir más por mi muerte, viniendo a
este lugar, que yo siempre he odiao,
que baja la moral, no necesito embalajes
de tantas mil, mi cuerpo muerto que se
pudra sin más, que se lo trague el mar
o vaya al fuego, un par de tragos por mí y
ya nos veremos, un par de tragos más
¡y menos ostias!

[Aldeire]

Hermano, gracias y besos a pares por cuidar la casa mientras estamos fuera. Ya no me dejaré más la cama sin hacer, y esta noche os invito a cenar macarrones.
Estoy escuchando, leyendo y viendo vuestros mensajes últimos pegados en la nevera. Voy a descansar un rato en casa, y como nos está dando por el alcohol, he traído también una botella de buen vino.

Mientras hierve el agua y me voy poniendo canciones y leyendo prosas y versos, dejo un enlace que comunica con Grecia, donde tengo puestos mis cinco sentidos. La cosa pinta mal; o bien: depende de cómo se mire.

Es muy importante lo que está sucediendo, no perdáis la pista. ¿Un rescate? Que se vayan a la mierdal!!! Arriba, radicales del mundo.

Gracias a la Red, última hora extremista y jaramaga:

HUELGA EN GRECIA:VILOLENTA REPRESIÓN, TRES MUERTOS EN ATENAS.

http://www.lahaine.org/index.php?p=8821

[karakola]

Perdonad que me ponga liviana, es el viento del cierzo este:

Huelga de poetas

[Aldeire]

Mi niña, a mí no me parece que te hayas puesto liviana, en absoluto. No, no, todo lo contrario.
Huelga de poetas: me apunté.

"Las margaritas son los jueces de los enamorados". "Amar el amor es odiar el odio". Qué maravilla.

Un beso muy fuerte, compañera. 

Arte para que transite en camiones
y venga y se afinque
en cualquier esquina.

Para organizarse en el laberinto que nos persigue
y defenderse en las plazas.

Para horadar sus cercos. Para enhebrar nuestras historias de punta
a punta.

Arte para atravesar los arenales los embalses
y seguir empezando donde sea.

Para bajar o subir
arribar a las fuentes revolver los poblados y reproducirnos siempre.

Arte para que distingamos sus trucos esquivemos sus embosques
afinemos los mensajes.

Para identificar al enemigo desde el visor de los barrios.

Para que la memoria trace las tácticas. Para que la rabia se transfigure
y para continuar creando.

Arte para ocupar nuestro lugar en este mundo
mucho antes de que el mundo
sea por fin nuestro lugar.

Para reunirnos en el largo vuelo de la masa y saber cuidar la chispa.

Para aprender a levantar poder contra el poder.

Para portar el viejo y bello rastro que no cesa.

Arte para la revolución.

Iván Yauri.