O.T. VERSOS, PROSAS Y CANCIONES JARAMAGAS.

[Aldeire]

GRITO HACIA ROMA.
Poeta en Nueva York.


Manzanas levemente heridas
por finos espadines de plata,
nubes rasgadas por una mano de coral
que lleva en el dorso una almendra de fuego,
peces de arsénico como tiburones,
tiburones como gotas de llanto para cegar una multitud,
rosas que hieren
y agujas instaladas en los caños de la sangre,
mundos enemigos y amores cubiertos de gusanos
caerán sobre ti. Caerán sobre la gran cúpula
que untan de aceite las lenguas militares,
donde un hombre se orina en una deslumbrante paloma
y escupe carbón machacado
rodeado de miles de campanillas.

Porque ya no hay quien reparta el pan ni el vino,
ni quien cultive hierbas en la boca del muerto,
ni quien abra los linos del reposo,
ni quien llore por las heridas de los elefantes.
No hay más que un millón de herreros
forjando cadenas para los niños que han de venir.
No hay más que un millón de carpinteros
que hacen ataúdes sin cruz.
No hay más que un gentío de lamentos
que se abren las ropas en espera de la bala.
El hombre que desprecia la paloma debía hablar,
debía gritar desnudo entre las columnas,
y ponerse una inyección para adquirir la lepra
y llorar un llanto tan terrible
que disolviera sus anillos y sus teléfonos de diamante.
Pero el hombre vestido de blanco
ignora el misterio de la espiga,
ignora el gemido de la parturienta,
ignora que Cristo puede dar agua todavía,
ignora que la moneda quema el beso de prodigio
y da la sangre del cordero al pico idiota del faisán.

Los maestros enseñan a los niños
una luz maravillosa que viene del monte;
pero lo que llega es una reunión de cloacas
donde gritan las oscuras ninfas del cólera.
Los maestros señalan con devoción las enormes cúpulas sahumadas;
pero debajo de las estatuas no hay amor,
no hay amor bajo los ojos de cristal definitivo.
El amor está en las carnes desgarradas por la sed,
en la choza diminuta que lucha con la inundación;
el amor está en los fosos donde luchan las sierpes del hambre,
en el triste mar que mece los cadáveres de las gaviotas
y en el oscurísimo beso punzante debajo de las almohadas.
Pero el viejo de las manos traslucidas
dirá: amor, amor, amor,
aclamado por millones de moribundos;
dirá: amor, amor, amor,
entre el tisú estremecido de ternura;
dirá: paz, paz, paz,
entre el tirite de cuchillos y melones de dinamita;
dirá: amor, amor, amor,
hasta que se le pongan de plata los labios.


Mientras tanto, mientras tanto, ¡ay!, mientras tanto,
los negros que sacan las escupideras,
los muchachos que tiemblan bajo el terror pálido de los
directores,
las mujeres ahogadas en aceites minerales,
la muchedumbre de martillo, de violín o de nube,
ha de gritar aunque le estrellen los sesos en el muro,
ha de gritar frente a las cúpulas,
ha de gritar loca de fuego,
ha de gritar loca de nieve,
ha de gritar con la cabeza llena de excremento,
ha de gritar como todas las noches juntas,
ha de gritar con voz tan desgarrada
hasta que las ciudades tiemblen como niñas
y rompan las prisiones del aceite y la música,
porque queremos el pan nuestro de cada día,
flor de aliso y perenne ternura desgranada,
porque queremos que se cumpla la voluntad de la Tierra
que da sus frutos para todos.


Federico García Lorca.

[Carmel_illa]

Dirán
(Pedro Guerra)

Los expulsados los excluidos
los explotados los exhibidos
los no explicados los extinguidos
los no explorados los exprimidos

los penetrados los perseguidos
los postergados y los perdidos
los pateados prostituidos
los persignados y los prohibidos

las amarradas y adormecidas
las afectadas las absorbidas
las apagadas las abstraídas
las abusadas y aborrecidas

las rematadas las retenidas
las repudiadas restituidas
las reservadas retransmitidas
las refugiadas y reabsorbidas

algo dirán

los desollados los deprimidos
los descalzados los divididos
los derrotados desatendidos
los derramados los detenidos

los anegados los abducidos
abaratados y no atendidos
los no apañados los adheridos
anestesiados y no asumidos

algo dirán

las ignoradas las invadidas
las iletradas las inhibidas
las incendiadas las impedidas
las infectadas las influidas

las desechadas desinstruidas
despilfarradas y decaídas
desenraizadas y descosidas
desesperadas y desnutridas

algo dirán

[Anaid]

Volvemos a Pedro Guerra, homenajeando a la primera mujer

http://www.youtube.com/watch?v=hjcm5DEA0Ic

[b]¿Quién fue la primera mujer
la que se hartó de vivir para Adán
y se marchó del Eden?
¿Quién fue la mujer que pasó
del paraíso del bien y del mal
y sin pensarlo se fue?
Ni heroina, ni princesa,
ni voluble, ni perversa,
crece libre y no se deja
someter.

¿Quién fue la mujer que también
surgió del polvo y la arcilla y no fue
hueso del hueso de Adán?
¿Quién fue la mujer que creció
en la subversión y no quiso entender
el sexo sin libertad?

Ni heroina, ni princesa,
ni voluble, ni perversa,
crece libre y no se deja
someter.

Lilith fue la primera mujer,
Lilith fue la primera mujer,
la primera mujer.

¿Quién fue la mujer que cansada
de vivir infeliz y atrapada
se decide a volar?
¿Quién fue la primera mujer
que independiente en su forma de ser
no se dejó gobernar?

Ni heroina, ni princesa,
ni voluble, ni perversa,
crece libre y no se deja
someter.

Lilith fue la primera mujer,
Lilith fue la primera mujer,
la primera mujer.[/b]

[Anaid]

Ahora a recordar mi infancia. Mi padre tiene todavía el vinilo de Quilapayún que en mi casa se ponía a todas horas... y que nos enseñó a mi hermano a mí a cantar con el puño en alto mientras en el salón de casa se hacían las pancartas para las manifestaciones a finales de los 70 e inicios de los 80.

"El Pueblo Unido Jamas Sera Vencido" por Quilapayun

[Aldeire]

Ahora a recordar mi infancia. Mi padre tiene todavía el vinilo de Quilapayún que en mi casa se ponía a todas horas... y que nos enseñó a mi hermano a mí a cantar con el puño en alto mientras en el salón de casa se hacían las pancartas para las manifestaciones a finales de los 70 e inicios de los 80.

Nuestros recuerdos de infancia  se reconocen: Quilapayún, Víctor Jara, Milanés, Llach, Violeta Parra, Serrat... Y el puño bien alto. Siempre había una manifestación que planear, pancartas que hacer, gritos en la calle que dar.

Sin esta canción cojearía mi primera memoria. Muchas emociones, Anaid. Usted y yo debemos ser igual de jóvenes. 

L'estaca con subtítulos en castellano

[ramonjaramargo]

Pa los jefes 

Koma Mi jefe

[ramonjaramargo]

Pa los cuervos, principio y final épico

narco tu dios de madera

Intento cambiar de verdad, intento escapar de no progresar quiero por fin revivirme, retirarme de toda esta mediocridad sumergido en esta desgana, camino morao por la calle esperando que salga, que aparezca un golpe de suerte que cambie mi vida, que cambie mi alma, tan sucia de todo de todo lo que me rodea, tan llena de muerte, tan llena de muerte de muchos colegas, tan llena de muerte de muchos colegas!!. Y es que te hartas, y revientas y al mundo le pegas patadas y es que te cansas de todo, terminas no creyendo en nada. Después de tanta miseria, como quieres que siga creyendo que existe tu Dios. ¡Pues claro que no, no existe tu Dios de madera!
Pero sigo creyendo en tu iglesia, en tu iglesia con propio país, presidente y bandera, y con joyas, oro y dinero que muchos que mueren de hambre quisieran, nunca podré multiplicar esos peces. Pero sí agrandar las riquezas en cuentas corrientes, no lo entiendo, que vendan un poco de arte y le den de comer a esa gente. Que vendan un poco de arte y le den de comer a esa gente, que vendan un poco de arte y le den de comer a esa gente!!. Y es que te hartas,y revientas y al mundo le pegas patadas y es que te cansas de todo, terminas no creyendo en nada. Después de tanta miseria, como quieres que siga creyendo que existe tu Dios, pues claro que no. No existe tu Dios de madera. ¡Pues claro que no, pues claro que no.
No existe tu Dios de madera!
¡Pues claro que no! Pues claro que no
No existe tu Dios de madera!
¡Pues claro que no, pues claro que no!
No existe tu Dios de madera! ¡Pues claro que no, pues claro que no!
No existe tu Dios de madera!
Mierda de educación que te enseña a vivir como tú no deseas, mierda de vida que nunca te da elección y te ciega.
¡A chuparla la boca! Que suelta palabras que son mentiras, ¡a chuparla la boca cabrones a chuparla la vida!
Prosperas familias que viven de locura, mentes más despiertas que buscan en la basura, blasfeman y se cagan, en el Dios que todos adoran al margen de la sociedad esperan que llegue su hora.
Si nunca has tenido prejuicios,ni nada que agradecer vives tranquilo forzado en la calle. ¿A alguien tienes que obedecer? ¡Al instinto, al estómago, al sentido de desconfiar! Pero nunca a políticos ni a dioses creados por la humanidad, ¡no!.
Pues claro que no, no creo en tu Dios de madera. Pues claro que no, no creo en tu Dios de madera. Pues claro que no, no creo en tu Dios de madera. Pues claro que no, no creo en tu Dios de madera.

[Anaid]

Nuestros recuerdos de infancia  se reconocen: Quilapayún, Víctor Jara, Milanés, Llach, Violeta Parra, Serrat... Y el puño bien alto. Siempre había una manifestación que planear, pancartas que hacer, gritos en la calle que dar.

SIgamos recordando nuestra infancia, pues. 

Victor Jara - El derecho de vivir en paz - Full Version

[ramonjaramargo]

Pa esos "protectores del lince"

soziedad alkoholika nada que explicar

Amiga, no me siento bien mira lo que he tenido que hacer,
me costó tomar la decisión, y creo que he hecho lo mejor.
No estaba lista, no era el momento, yo no lo deseaba tener,
no quiero traer un niño al mundo y hacerle sufrir mis errores a él.

¡No pienses más!

Tú no tienes nada que explicar, porque yo sé muy bien
que dentro de tu piel estás tú sola, y nadie más,
tú sola sabes lo que estás sufriendo en tu interior,
tú debes ser la única dueña de tu porvenir.

Y la conciencia tenla tranquila, no te avergüences, no mires atrás,
no te preocupes por esa gente que pretende que creamos que hemos hecho
algo mal.
Sólo son basura, y no te tienes que preocupar
por su mala baba, y su pedante hipocresía

¡No pienses más!

Si tú eres consciente de tu realidad,
si tú tienes claro hacia donde vas,
no lo pienses más, sigue hacia delante hasta el final.

Ellos son basura y no te tienes que preocupar
de su mala baba y su pedante hipocresía,
ellos siguen los dictados que les
da un viejo demente, insconciente, que no duda en enviar
a millones de personas a una muerte agónica,
mentalidades retrógadas que no ven la realidad.

[ChusCyL]

Ahora a recordar mi infancia. Mi padre tiene todavía el vinilo de Quilapayún que en mi casa se ponía a todas horas... y que nos enseñó a mi hermano a mí a cantar con el puño en alto mientras en el salón de casa se hacían las pancartas para las manifestaciones a finales de los 70 e inicios de los 80.

Nuestros recuerdos de infancia  se reconocen: Quilapayún, Víctor Jara, Milanés, Llach, Violeta Parra, Serrat... Y el puño bien alto. Siempre había una manifestación que planear, pancartas que hacer, gritos en la calle que dar.

Sin esta canción cojearía mi primera memoria. Muchas emociones, Anaid. Usted y yo debemos ser igual de jóvenes.  

L'estaca con subtítulos en castellano

Me uno a esa memoria. Mi juventud está unida a ellas, aunque no sea la misma que la vuestra  [  ]  no me faltaban calles que correr ni motivos por los que levantar la voz

Anaid, Carmel_illa, gracias por incorporaros a este hilo, por traernos música, por hacerlo más grande y sentido.


http://www.goear.com/listen/f476488/com-un-arbre-nu-lluis-llach


(...)Com una cançó,
joc del so
joc del to.
Com una cançó,
jo, l'acord.