O.T. VERSOS, PROSAS Y CANCIONES JARAMAGAS.

[ChusCyL]

Mis hermanos del alma, Aldeire y Ramón; mi querida Albariza; mi añorado Mico... La leña preparada, chimenea encendida, templanza en el ánimo y... ¿a  las barricadas?
¡Qué frío helador!


Leño-Cucarachas

Leño - Entre las cejas


Besos, Muchos. Os quiero, os re-quiero.

[Albariza]

Un clásico que me sigue poniendo los vellos de punta y el poema del que se escapó mi firma. Besos para vosotros también. Hace frío, Chus, sí. Hace mucho frío. Pero más frío hacía en el frente de Stalingrado. Además seguís estando ahí. Supongo. Sé.


La poesía es un arma cargada de futuro

Gabriel Celaya

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.



Por lo visto

Jaime Gil de Biedma

Por lo visto es posible declararse hombre.
Por lo visto es posible decir no.
De una vez y en la calle, de una vez, por todos
y por todas las veces en que no pudimos.

Importa por lo visto el hecho de estar vivo.
Importa por lo visto que hasta la injusta fuerza
necesite, suponga nuestras vidas, estos actos mínimos
a diario cumplidos en la calle por todos.

Y será preciso no olvidar la lección:
saber, a cada instante, que en el gesto que hacemos
hay un arma escondida, saber que estamos vivos
aún. Y que la vida
todavía es posible, por lo visto.

[respublica]

Ese señor importante
que tiene que decidir
es un cargo relevante
no se puede prescindir.
Esa imagen convincente
que sale en televisión,
madera de presidente.
Hombre serio.

Manda más que los que mandan
es toda una autoridad.
Siempre sabe lo que dice,
siempre se sabe callar.

Dice no ser millonario
con gran deportividad,
suele vencer al contrario
muy formal.

¡Que tire la toalla!

Artesano de promesas
hermético de pelar.
Se las da de independiente
no lo puede remediar.

Tiene arrugas en la frente
de querer ir más allá
y nunca sabes cuando besa
de verdad.

¡Que tire la toalla!

Leño: ¡Que tire la toalla!

[ChusCyL]

Con frío la tierra abraza con más fuerza aún a la semilla. Fuera calor, el de no saberse solos, el del abrazo que reconforta y acompaña, el del beso vivo. Y unas buenas dosis en vena de coraje, de incorformismo. Así lo pido, de esta manera [os] lo deseo.


Oda a la mordaza

No creo en vos
mordaza
pero voy a decirte
por qué no creo

ya ves
ahora no digo
ni hoy
ni ay

y sin embargo
igual destapo el verbo
respiro el grito
y armo la blasfemia

pienso
luego insisto

hago inventario
de tu alegre pálpito de la miseria
de tu crueldad sin muchas ilusiones
de tu ira lustrada
de tu miedo
porque mordaza
vos
sos muchísimo más que un trapo sucio
sos la mano tembleque que te ayuda
sos el dueño flagrante de esa mano
y hasta el dueño canalla de tu dueño

porque mordaza
sos muchísimo más que un trapo sucio
con gusto a boca libre y a puteada
sos la ley malviviente del sistema
sos la flor bienmuriente de la infamia

pienso
luego insisto

a tu custodia quedan mis labios apretados
quedan mis incisivos
colmillos
y molares
queda mi lengua
queda mi discurso
pero no queda en cambio mi garganta

en mi garganta empiezo
por lo pronto
a ser libre
a veces trago la saliva amarga
pero no trago mi rencor sagrado

mordaza bárbara
mordaza ingenua
crees que no voy a hablar
pero sí hablo
solamente con ser
y con estar

pienso
luego insisto

qué me importa callar
si hablamos todos
por todas partes las paredes
y por todos los signos
qué me importa callar
si ya sabés
oscura
qué me importa callar
si ya sabés
mordaza
lo que voy a decirte
porquería.

Mario Benedetti. Letras de emergencia (1969-1973)

[ChusCyL]

País inocente

                                            Cerco un paese
                                            innocente
                                            GIUSEPPE UNGARETTI

Unos como invasores
otros como invadidos
¿qué país
no ha perdido la inocencia?
pero además
¿de qué sirve un país inocente?
¿qué importancia tienen
las fronteras pusilánimes
las provincias de la ingenuidad?

sólo los países
que pierdan su candor
podrán reconocer al enemigo

así es que no reclamo
un país inocente
en todo caso busco
un extraño país
capaz de declararse
culpable
                de inocencia.

Mario Benedetti. Cotidianas (1978-1979)


PS1: Gracias por tu compañía, Respublica.
PS2:Besos de los que acompañan, curan, comunican, apoyan, reconfortan... Con afecto

[ChusCyL]

           {¿Con afecto?}   
  ::)oº

Ni hablar, eso no es frío ni caliente; no me gusta lo tibio.

Léase con cariño, con mucho cariño.


Ya que estoy aquí

I amb el somriure la revolta

Me gusta el reír de tus ojos
donde el reflejo de una luz
me parece un faro en la marina.

Y gracias a mi brizna de locura
me imagino marinero
que busca refugio en tu sonrisa.

Y así navego por tu cuerpo
dejando una estela en tu pecho
con la saliva de mis labios.

Para decirte:

Con la sonrisa, la revuelta.
Así te espero y te imagino
en el horizonte de la mirada
el gesto utópico que te reclama.

Y seré ave, si eres tú el viento
o seré proa de embarcación
si tú eres la danza de las olas.

Que gracias a mi brizna de locura
en la tristeza y en la soledad
dibujé tu forma.

Que quiero encontrar contigo el camino de las estrellas
para lanzar los sueños contra el tiempo.
Buscar el coraje persistiendo en el intento.
Así te espero y así me tienes.

Y en la belleza un faro para un mundo más bello,
y en el deseo el riesgo valiente.
El amor un paso para descubrir mucho más.
Así te espero y así me tienes.

[Albariza]

Juego que me regaló un seis de enero

Soy ciudadano del amor,
llevo dogal de belleza
entre la hombrera y la cabeza,
entre rodilla y cinturón.

Haciendo crítica social
me perfumé de valiente,
creyeron que era disidente
y no era más que natural.

Martí me habló de la amistad
y creo en él cada día,
aunque la cruda economía
ha dado luz a otra verdad.

El mundo tiene la razón
puesta en el pan, en el diario,
ese señor rudimentario
que nos dará la absolución.

Ciega, la vida nueva es
como un verso al revés,
como amor por descifrar,
como un dios en edad de jugar.

Trino, vete al destino, al
punto que será final,
juega lo que no jugué,
y canta que aunque sin rey mago
sigo en pie.

Seguro estoy requetemal,
debo sufrir algo extraño,
pues ni la hiel ni el desengaño
me dan razón de funeral.

El fin de siglo trae la sien
cebada de podredumbre,
como invitándome a una lumbre
que prenderá quien ame bien.

Bendito el tiempo que me dio
una canción sin permiso.
Bendito sea el paraíso
algo infernal que me parió.

El día del Armagedón
no quiero estar tras la puerta,
sino soñando bien alerta,
donde esté a salvo de perdón.

Ciega, la vida nueva es
como un verso al revés,
como amor por descifrar,
como un dios en edad de jugar.

Trino, vete al destino, al
punto que será final,
juega lo que no jugué,
y canta que aunque sin rey mago
sigo en pie.

Silvio Rodríguez

[ChusCyL]

Ska- P Canto a la rebelión (Lyric)

[ChusCyL]

HOMBRE QUE MIRA EL CIELO

Mientras pasa la estrella fugaz
acopio este deseo instantáneo
montones de deseos hondos y prioritarios
por ejemplo que el dolor no me apague la rabia
que la alegría no desarme mi amor
que los asesinos del pueblo se traguen
    sus molares caninos e incisivos
    y se muerdan juiciosamente el hígado
que los barrotes de las celdas
    se vuelvan de azúcar o se curven de piedad
    y mis hermanos puedan hacer de nuevo
    el amor y la revolución
que cuando enfrentemos el implacable espejo
    no maldigamos ni nos maldigamos
que los justos avancen
    aunque estén imperfectos y heridos
que avancen porfiados como castores
    solidarios como abejas
    aguerridos como jaguares 
    y empuñen todos sus noes
    para instalar la gran afirmación
que la muerte pierda su asquerosa puntualidad
que cuando el corazón se salga del pecho
    pueda encontrar el camino de regreso
que la muerte pierda su asquerosa
    y brutal puntualidad
    pero si llega puntual no nos agarre
    muertos de vergüenza
que el aire vuelva a ser respirable y de todos
y que vos muchachita sigas alegre y dolorida
    poniendo en tus ojos el alma
    y tu mano en mi mano

y nada más
porque el cielo ya está de nuevo torvo
    y sin estrellas
con helicóptero y sin dios.

Mario Benedetti


Working Class Hero - John Lennon


Mi preciosa 

[ChusCyL]

Sé todos los cuentos


Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.

León Felipe